Деда заговаривается

Я смотрю на него и вижу, как он потихоньку уходит. Медленно, по капельке утекает туда, где все мы будем благословенны.
Седая борода.
-Зачем ты ее отпустил, ведь скоро лето
-Не хочу бриться, я совсем старый.
Деда усыхает. Становиться маленьки-маленьким, как кунжутная семечка. Почти ребенком. Но все ещё невероятно красив. Кучерявый чуп не сдается, только глаза вместо небесно-голубых стали почти прозрачными.
Деда устал.
От себя, от той жизни, что была и все ещё продолжается. От ее потерь, от того, что не может сделать нас счастливыми.
Он плохо спит, задыхается и боится. Как и все мы этого последнего шага к знанию и тишине.
Деда почти перестал читать.
Ему не интересно, буквы на страницах пляшут перед ним странные танцы, завязывая смысл написанного в узел.
Уголёк сознания гаснет. Он это понимает.
Пока понимает.
Гневлив, обидчив, все ещё и как обычно. То вдруг резко мягок, до пластилиновой сентиментальности. Он один любит меня безусловно, всю и любой. Как сорок лет назад, когда подарил мне жизнь. Пусть и не напрямую.
Автор: Оксана Сибирячка

Источник