Каждому хоть раз снилось это место.

 

Каждому хоть раз снилось это место. Всех бесцветных оттенков, графитово-чернильный город, словно викторианский Лондон в представлении Лондона ни разу не видевших, огромной стопалой лапой тянется

Всех бесцветных оттенков, графитово-чернильный город, словно викторианский Лондон в представлении Лондона ни разу не видевших, огромной стопалой лапой тянется он к белой Луне, всегда для всех одинаковый и никем толком не запоминающийся.
А ты плывешь через него — то ли улицами, то ли каналами, в уюте закрытых глаз — пока под самых горбатым из возможных мостом тебя не дергает вверх, что пескаря удочкой, огромный, как силуэты, которые мерещатся ночью за плечом, с хвостом длиннее, чем запас чернил в моей ручке, ночной рыболов, которому удобнее быть котом.
Он подносит тебя к морде своей, и в каждом правом его глазу отражается по два левых, а в каждом левом по два правых. Он шепчет тебе вопрос, на который ты в иной ситуации и не думал бы искать ответ.
И ты просыпаешься, пугая и смеша лежащего рядом своим глупым ответом про «дюжина китов сможет» или «только не поедай пилы», сам растерянный, будто выкинутый из сна чей-то лапой.
Но, если повезёт, и ты сможешь ответить — тебе нашепчут одну из историй, забытых в сонном городе. Про мальчика, который выжил, или девочку, убежавшую за белым кроликом.
Как я проснулся с историей про рассказывающего истории рыболова, которому я теперь должен буду вернуть ещё не один сон.

 

Источник

 

 

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *