Я скучаю. Я всегда рядом, ты же знаешь. Но я скучаю, когда не могу коснуться тебя, почувствовать твоё дыхание, ощутить бархат кожи.Я всегда была рядом, с самого момента твоего рождения. Когда ты взрослел. Помнишь, твой шрам Я отвела летящий камень чуть-чуть в сторону, иначе наше общение закончилось бы слишком быстро.
Я помню, как ты стал юношей. О нет, это не имеет никакого отношения к физиологии. Тогда ты понял, что учить других чему-то новому — это прекрасно. У тебя хорошо получалось. Лучше, чем у тренера.
Я помню, как ты стал мужчиной. Нет, та пьяная ночь в общаге не имеет ничего общего со взрослением. Мужчиной ты стал, когда принял на себя ответственность за свою и чужую жизнь. Тебя определяют поступки, а вовсе не рост, вес, образование или пенис.
Я была рядом, когда работа захватила тебя полностью. Боялась, что мы встретимся очень нескоро, твоя искра тогда почти погасла. Но ребёнок, твой ребёнок был тем ветерком, который заставил искру снова сиять.
После переезда мы виделись часто. Когда ты почти решился, когда хотел встать на край крыши и отправиться в полёт — я была рядом. Я напомнила, что есть те, кто тебя любят и ждут, кто будет рядом несмотря ни на что, те, ради кого стоит жить. Ты остановился. Смог удержаться, не сделать тот шаг, после которого уже ничего нельзя было бы изменить.
Потом… Потом ты встретил тех, кто наполнил твою жизнь новым смыслом. Напомнил, что сиять другим, помогать им идти выше и дальше, счищать грязь с их душ — это самое прекрасное, что можно для меня сделать. Ты подносишь мне прекрасные подарки. Ведь смерть — это необязательно прекращение физического существования. Смерть — это прежде всего преображение.
Я скучаю, когда ты выдыхаешься, когда не можешь творить, когда опускаешь руки. Мне очень не хватает тебя. Пожалуйста, живи, твори дальше, меняй других.
Скучаю сильно. Жду тебя, дорогой.
С любовью, твоя Смерть.