Одна неделя

Прошла неделя, как сосед привел к нам своего пса. Умолял, плакал.
Сам не мог.
Я с отвращением помешал побелевшие, вываренные кости. Вода в кастрюле так и осталась водой.
Утро оглушало тишиной. Отец ушел ловить голубей. Мать тенью стояла в углу. Сестра ровненько как статуя спала в кресле. Она только и делала, что спала. С каждым днем все больше и больше. Янка на ее руках больше не плакала.
Я не заметил, когда она замолчала. Я хотел, чтобы она плакала. Кричала, вопила, требовала еды. Но она не издавала ни звука. Воспалённое сознание полыхнуло надеждой.
Сдохла!
Вода вскипела, повалила через край.
Сестра не заметила, как я забрал почти сросшегося с ней ребенка. Выдрал, выскреб из ее рук. Она дышала. Я почти ощущал это.
Мать смотрела на нас и не видела.
Я ждал, что Янка откроет глаза. Придушит меня своим откровенным детским взглядом. Спасет. Но она просто дышала. Этого было недостаточно.
Ни с чем вернулся отец. Я растолкал сестру. Поставил перед семьей суп.
Никто не обратил внимания на тишину.
У нас была еще одна неделя.
Горячко

Источник