Болотные огни

Там, за окном, мерцают они. Мои болотные огни. Ты не видишь их тебя здесь нет. А я и огни — есть. Они разноцветные красные и жёлтые, и почти ничем не отличаются от других огней огромного города, и всё же я знаю, что это они. Они мерцают, переливаются, неуловимо, так что ни один из них невозможно поймать взглядом, хотя их много, они маленькие и блестящие. Ярче звёзд, но такие же гармоничные, как звёзды. Вот, чем они отличаются от других огней огромного города.
Они приходят за мной уже давно. Танцуют там, вдали, куда я может и не доходил ни разу, и в то же время так близко, что я мог бы отправиться туда хоть сейчас. Этого они и хотят чтобы я ушёл к ним, ушёл навсегда. И если без них мне бывает страшно думать о том, чтобы куда-то уйти, то с ними остаётся только спокойствие и умиротворение. За ними я готов идти уйти в никуда навсегда. И однажды я это сделаю.
Однажды я надену широкую майку, которая постоянно напоминает мне про папу, поверх неё джинсовую куртку, которую мне подарили на день рождения друзья, иначе я могу замёрзнуть в ночи. Закину за спину рюкзак с самым необходимым, возьму свой посох и уйду. И не вернусь никогда. Буду идти и идти, глядя только на эти огни, а когда будет наступать день, я буду спать, наверное. И однажды дойду.
Место, куда меня приведут эти мерцающие болотные огни города, будет самым прекрасным местом для меня. Я буду нужен там нужен больше, чем где-либо ещё. Если мне очень повезёт, там будешь ты. Но тебя там не будет, я знаю, ведь тебя и сейчас здесь нет. Но я думаю, там будет море. Эти огни так танцуют, как будто для них играет музыку море, понимаешь Если бы ты только их видела. Ты бы тоже ушла со мной.
Мне кажется, их не видит никто, кроме меня. Только я каждый раз замираю перед окном, не слышу ничего, не вижу ничего, кроме них, и, если честно, мне кажется, что, стоит открыть окно и заставить всех молчать, и я услышу их. Или музыку моря. Хотя скорее всего на самом деле для них поёт ветер, как и для меня. Но море там точно есть, тёплое и сине-зелёное, а ближе к горизонту, где вот-вот начнётся глубокий синий цвет, обязательно есть полоска моего любимого цвета. Цвета морской волны, хотя моя учительница рисования говорила, что так называть его неправильно, и что это бирюзовый. Но это не бирюзовый. Ты видела бирюзу Моя сестра носит кольцо с бирюзой. Она нежно-голубая, совсем не похоже на мой любимый цвет. А даже если название «бирюзовый» не имеет ничего общего с бирюзой, всё равно это не мой любимый цвет, я спрашивал книги и людей, я точно знаю. Это не он.
Я приду туда, к огням, когда будет ещё ночь. Сяду на берегу моря, сняв куртку, потому что там будет уже тепло, а если и будет холодно, всё равно куртка это слишком. И стану ждать рассвет, как тогда, на Пирсе. Чёрные волны моря будут постепенно становиться серыми, и вдруг из-за горизонта, слепя мои засыпающие глаза выберется ослепительное солнце, такое белое, немного жёлтое только через несколько секунд оно смутится своей яркости и приглушит розовеющие лучи. И когда оно коснётся моей вытянутой ладони, только тогда я буду знать, что я пришёл. Я шёл на мерцающие огни, туда, куда садится солнце, чтобы прийти туда, где оно встаёт. Я буду на месте. Буду дома.

Источник