Истории из жизни реальных людей
Я бежала на пересадку. Опаздывала на важную встречу с издателем. Впрочем, с этим издателем у меня не бывало неважных встреч. Начиная с 2009 года. Он у меня преподавал стилистику русского языка. На первом курсе. А потом не преподавал, а просто был у меня. В течение всех остальных курсов.
Я не успела нанести макияж и уложить волосы. И похудеть к встрече. Зато взяла с собой два электронных носителя с моей книгой.
Несколько лет назад он собрал все мои кремы и всякие тюбики из ванной комнаты и попросил меня переехать обратно в общежитие. Я, по его мнению, перестала следить за собой наела целых три лишних килограмма и двести, более лишних, граммов. Превратилась в корову цифра «60» на весах никак не могла ужиться со 168 сантиметрами роста. Даже после празднования Нового года.
С того времени я увеличилась на три размера одежды. Сорок второй незаметно перерос в сорок восьмой. Заметный сорок восьмой. Ничего, любитель косточек (чем тоньше тем аппетитнее) переживёт ему книгу мою издавать, а не меня раздевать.
Бежала к нему со скоростью, в три раза меньшей скорости поезда. В пять раз большей скорости потока людей. Прямо как в 2009 году.
Врываясь в одну из станций московского центрального кольца, уткнулась в стеклянную дверь. Я была готова всем своим телом ввалиться на неё. Потому что я не выспалась и не вылечила ангину у меня слабость и температура. И восемьдесят килограммов веса. Состояние такое, как тогда — когда я по ошибке влюбилась в преподавателя. Сейчас я влюбляюсь в романы. И имею в виду литературные произведения. Не только свои.
До двери оставалось несколько метров. Прямо как до издания моей книги.
Приближаясь ко входу, я увидела её. Не дверь. Её девушку. И мир замер. Как будто я сначала смотрела какой-то утопичный фильм на самой большой скорости воспроизведения, а потом выбрала замедленный показ. И забыла о спешке. И расплылась по подземелью.
Я увидела её через стекло. Она направлялась навстречу. Хотелось бы, чтобы «навстречу» в данном случае писалось раздельно. На встречу со мной вот так.
Она величавая. Как будто только что сошла с полотна Третьяковской галереи. Ненавижу Третьяковку я провожу там полжизни. Своей личной жизни.
Нежные черты лица. Умные глаза. Интеллектуалка. По-детски пухлые губы. Светлый тон лица. Аристократка.
Она не бежала. Не суетилась. Она спокойно шла. Как будто у неё уже всё получилось, как будто она уже всего добилась. Как будто у неё не было зависимостей от времени и всяких дядечек-издателей.
Я увидела святыню. Музу, о которой грезят творцы. Она была живописью, литературой, балетом, скульптурой. Она была искусством, возбуждающим искусство во мне самой. Искусство любить.
Не было ничего подобного ей. Даже в Эрмитаже. Даже в родной Третьяковке! Даже в моих романах
Подойдя к двери, я столкнулась с ней лбом ко лбу. Её глаза смотрели вглубь меня. Сжигали мою спешку. Меня.
Мы остановились. Она вошла в меня. Больше я никуда не бежала.
Ею было моё отражение. В стеклянной двери я увидела ту себя, которую потеряла на первом курсе института.
Автор фото Алиса Иванова