Дьявол в моих венах

 

Дьявол в моих венах Сидящая за столом женщина потягивала из пузатого стакана темный виски и задумчиво смотрела на небольшую сцену. Там, на высоком барном стуле, сидел музыкант, держа в руках

Сидящая за столом женщина потягивала из пузатого стакана темный виски и задумчиво смотрела на небольшую сцену. Там, на высоком барном стуле, сидел музыкант, держа в руках черную гитару. Тонкие пальцы его левой руки уверенно бегали по грифу, а пальцы правой лениво пощипывали струны. Музыкант пел песню собственного сочинения. Песню о тяжелой жизни, о трудностях, которые пытались его сломить, о женщинах, с которыми его сводила судьба и которые были частью его жизни.
Он пел эту песню низким, чувственным голосом, словно рассказывая слушателям свою историю. Впрочем, так оно и было. Каждая песня это история отдельно взятого человека. История его жизни и переживаний. История его борьбы за все, что может быть дорого человеку. История о его эмоциях; радостных или грустных. История обо всем.
Женщина внимательно слушала музыканта, отстукивая пальцами нехитрый ритм, и прищурено смотрела на сцену. Она щурилась не из-за того, что у неё было плохое зрение. Дело было в тягучем и плотном, сигаретном дыму, который заменил в темном баре весь кислород собственным ядом. Но немногочисленных посетителей это не пугало и они, выпуская в воздух все новые и новые клубы дыма, слушали музыканта. Пока он не закончил, ласково пробежавшись пальцами по струнам и взяв последний аккорд.
Зрители поаплодировали музыканту, который поклонился и, задержав взгляд на женщине со стаканом виски, коротко усмехнулся. Женщина подарила ему улыбку в ответ и, отодвинув ногой старый стул, пригласила музыканта к своему столу. Тот не заставил себя долго ждать и, подойдя ближе, прислонил старый кейс с гитарой к стене, уселся на предложенный стул.
— Здравствуй, — тихо произнес он, когда молчание затянулось. Ты совсем не изменилась.
— Не все меняется, друг мой. Что-то остается вечным, — ответила женщина, закуривая тонкую сигарету и делая аккуратный глоток из стакана. Например, этот бар. Он вечен. Как вечна музыка, здесь звучащая, и алкоголь, здесь подаваемый.
— Только люди не вечны, — заметил её собеседник, тоже закуривая сигарету, которую он выудил из смятой пачки. Люди всегда стремятся к лучшему
— А потом приходят в этот бар, — закончила за него женщина, улыбнувшись. Знаешь, чем хороши такие бары
— Просвети меня.
— Здесь нет места лжи и притворству. Сюда приходят для того, чтобы послушать правду, пусть и звучащую как песня.
— Тебе понравилась песня
— Очень, — кивнула женщина. Каждая твоя новая песня по-своему очаровательна, хоть в ней и звучат нотки прошлых мелодий.
— Это не самоплагиат, — напрягся музыкант, нервно усмехнувшись.
— Я знаю. Это вдохновение, которое ты черпаешь из прошлого. Вот только стоит ли так часто обращаться к прошлому Прошлое опасно. Оно может затянуть тебя в такие глубины, что для будущего уже не будет места.
— Это память.
— Память
— Да. Я отдаю дань тому, что было. Людям, которые встречались мне на пути. Даже тебе я отдаю дань.
— Я знаю. Я есть в каждой твоей песне. У меня много имен, но один образ, который ты постоянно используешь, — ответила женщина, бережно прикасаясь пальцами к руке музыканта. Тот тихо вздохнул и посмотрел ей в глаза.
— Зачем ты пришла
— Послушать твои истории. Они тягучие, как сигаретный дым, и сладковатые с небольшой горчинкой, как этот виски, — она подняла на уровень глаз стакан с алкоголем и чуть прикусила губу. Ты же знаешь, что я люблю истории. А если они исполняются талантливым человеком, то грех их не послушать. Смесь нуар-детективов и пронзительного блюза. Разве это не прекрасно
— Ты мне скажи.
— Я и говорю. Это прекрасно. Жаль, что ты делишься ими только с узким кругом людей, — женщина обвела взглядом людей, сидящих за столиками, и чуть склонила голову. Представь, что вместо двадцати человек, будут двадцать тысяч. Вместо этого бара концертный зал с дорогостоящей аппаратурой и толпами преданных фанатов. Это нужно не только тебе, но и твоему таланту, а иначе он посереет и со временем от него останется только призрак.
— Мой талант для тех, кто его понимает, — ответил музыкант и, благодарно кивнул официанту, который поставил рядом с ним бутылку ледяного пива. Эти люди, которые приходят меня послушать, они всегда искренние. Они приходят за тем, чтобы отвлечься от проблем, расслабиться за стаканом-другим виски или бутылки пива. А что могут твои двадцать тысяч Кричать моё имя Разве это важно Смотри, видишь там, у сцены, сидит девушка с блокнотом
— Вижу, — кивнула женщина, посмотрев в указанную сторону.
— Она черпает вдохновение в моих песнях для своих рассказов, которые пишет после тяжелой смены в забегаловке через дорогу. Здоровяк через столик от неё приходит каждый вечер. Здесь неподалеку есть больница, где лежит его мать. После моих концертов, он уходит с улыбкой, а возвращается всегда постаревшим лет на десять точно.
— И уходит молодым.
— Верно. Моя музыка, мои истории, которые я рассказываю, помогают им. По-настоящему помогают. В этом цель, — сказал мужчина, поморщившись после очередного глотка. А еще в свободе. То, что ты предлагаешь, это не свобода. Я буду должен писать ту музыку, которую хотят другие, а не я. Должен буду радовать людей, которых не хочу, и делать то, что не хочу. Разве это стоит денег или популярности Я думаю, что нет.
— В детстве ты мечтал о другом, — улыбнулась женщина, заставив улыбнуться и музыканта. Помнишь
— Конечно, помню. Стоя возле зеркала, с первой гитарой в руках, я представлял себя на сцене, в свете софитов, перед огромной толпой, скандирующей мое имя. Ты и сама это видела.
— Видела и подначивала тебя, — ответила она, ведя пальцем по вене на его руке. Что же случилось потом
— Я повзрослел и многое понял. Знаешь, такое случается с людьми. Они взрослеют и по иному смотрят на все вокруг, — музыкант отвлекся, когда к их столику подошел тот самый здоровяк, о котором они говорили совсем недавно. Здравствуй, Стэнли.
— Добрый вечер, — смущенно протянул тот. Извините, что отвлекаю. Просто хотел поблагодарить за хороший концерт.
— Спасибо, Стэн. Как твоя мама
— Ей лучше. Спасибо, что записали для неё на диск свои песни. Я давно не видел её улыбающейся.
— Брось. Мне не трудно, — улыбнулся музыкант, бросив в сторону женщины косой взгляд. Я очень надеюсь, что когда она поправится, вы придете сюда вместе и послушаете песни в живом исполнении. А хотя как в больнице относятся к посетителям с гитарой
— Вы хотите прийти к ней в палату покраснел Стэн, сжимая в руках бейсболку.
— Если ты не против, конечно, — поправился мужчина.
— Она будет рада.
— Договорились, Стэнли. Тогда до завтра
— До завтра. Спасибо еще раз, — улыбнулся здоровяк и, поклонившись женщине, еще раз извинился. Простите, что отвлек вас.
— Ничего страшного, — ответила она, слабо улыбнувшись. С вашей матерью все будет в порядке, Стэнли.
— Хотелось бы верить, мисс.
— Верьте, — кивнула она и, дождавшись, когда мужчина отойдет от столика, вновь обратилась к музыканту. Теперь я вижу, что ты говорил правду.
— Я всегда говорю правду. Ты знаешь, — ответил музыкант, закуривая еще одну сигарету. Зачем мне нужны фанатики, когда в мире есть такие люди, как Стэн. Для них моя музыка не просто музыка. Это лекарство. Играя для них, я им помогаю. Это лучше двадцатитысячной толпы и фанатов, которые выкрикивают мое имя.
— Ты необычно крепок в своих словах.
— Я в них верю, — улыбнулся мужчина. Поэтому ты всегда находишь меня
— Да.
— И ты не оставишь попыток
— Нет. Иначе будет скучно. Тебе ли это не знать, — улыбнулась в ответ женщина, допивая виски.
— Знаешь, я сыграю еще одну песню. Для тебя, — чуть поколебавшись, сказал музыкант, вставая со стула и беря кейс с гитарой.
— Почему удивилась она, хоть и догадывалась, каким будет ответ.
— Ты всегда будешь рядом. Сидеть в баре и слушать мои истории. Мелькать в толпе прохожих. И смотреть на меня, когда я засыпаю.
— Верно, — тихо ответила женщина. Я всегда буду рядом. Буду бежать в твоих венах, и слушать стук твоего сердца. Пока он окончательно не стихнет.
— Об этом и будет песня, — улыбнулся он, возвращаясь на сцену. Музыкант задержался на секунду. Я даже придумал для неё название.
— Какое спросила она, проигнорировав официанта, который принес ей еще одну порцию виски.
— «Дьявол в моих венах», — ответил музыкант, доставая гитару из кейса и подключая её к аппаратуре.
**В качестве оформления поста была использована картина замечательного аргентинского художника Фабиана Переза, который и вдохновил меня на написание этого рассказа.
Гектор Шульц
Другие работы автора:

 

Источник

 

 

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *