Красный, багряный, алый

 

Красный, багряный, алый Говорят, беспокойным нет чести. Ушедший не оставит следа, и горе его идеям, не взошедшим в час земной. Не каждое слово истинно: так история полнится кривотолками, и

Говорят, беспокойным нет чести. Ушедший не оставит следа, и горе его идеям, не взошедшим в час земной. Не каждое слово истинно: так история полнится кривотолками, и всякий ее норовит переткать.

«На земле не нашедши покоя, обречен бродить под луной», — скажете вы. Но солнце не прогонит алчное сердце, что после смерти бьется. Хоть и не видно покойного лица, и не слышен зубов скрежет они здесь, среди нас. Каждый миг.

Я расскажу вам о той, что Проказой зовется. Имя дивное: для врагов болезнь будто, для друзей шалости второй зов. Нет у ней ни отрога, ни земного надела: разлетелась осколками по миру, не собрать их в ряд.
Говорят, ее след по цветам различают. Алый, багряный, а порой как рубин. Вспыхнет искрами в литейной, замерцает посередь городских трущоб: надеждой ли, сигналом, иль скорой бедой.

И зашепчет безголосая даже тому, кто склонился, на колени встал:
Ты заслуживаешь лучшей доли.
Привидится и ребенку, ремнем битому, и колоченой жене. Обокраденному пареньку на большом проспекте. Оголодавшему ткачу у грязной реки, обманутому дольщику, фермеру с неподъемным кредитом.

 

Ее голос подначивает, зарождая упертый блеск в глазах:
Ты достоин лучшей участи.
И прилипнет пиявкой, о себе напоминая: пятном, полосой, зудом под кожей. Пока несвободны люди не найти и ей покоя.

Говорят, при жизни она ровный счет любила: не возвыситься при ней тому, кто других обобрал. По поступкам меру ввела, ставя превыше слова, да по одежке не привечая.
И в посмертии не отличилась. Промелькнет восстанием на площади, в полосе газет: там, где завопит журналист, от лжи уставший. И шепот ее красным заревом угадывается, будто за спиной стояла, диктуя слог. Привидится она и в кривой ухмылке, в уголочке зеркала, в тени опущенного в унижении лица.

Говорят, багряный шлейф огонь войны, кровь на клинке, вражда, символ смуты.
И только редкий прохожий знает, что красный цвет скорби по миру, в котором так мало любви.

Источник

 

 

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *