Истории из жизни реальных людей
Меня зовут Рита Купер и я была ангелом.
Это началось, когда на наш привычный мир обрушилась невиданная жара. Она иссушала водоемы, жгла посевы, заставляла людей прятаться в домах. За жарой пришли засуха и голод. Люди много говорили о техногенном влиянии, экологии, разумном потреблении, но ничего так и не сделали.
Они не перестали выбрасывать в атмосферу миллионы тонн углекислого газа, не перестали жечь нефть. Наоборот, все больше машин охлаждали воздух в маленьких скорлупках домов, сберегали продукты от разложения, и производили еще больше жара, требовали еще больше энергии.
Пока Земля не превратилась в печеную картофелину.
Тогда люди придумали ангелов.
«Дождь – это слезы ангелов, страдающих за нас» – так было написано над дверями нашей обители. Я не знаю, кто это придумал. Не знаю, где и кем был замучен первый ребенок. Я родилась, когда система уже вошла в жизнь всего цивилизованного мира. Цивилизация – это, когда ты не идешь на охоту, чтобы убить оленя и съесть, а выращиваешь на ферме коров.
Кто еще может быть ангелом на земле, если не невинный ребенок Так пусть же прольются слезы, и придет благословенный дождь. Если дождь действительно шел, они говорили: «Вот видите, все правильно». Если дождя не было, они говорили, что страдать надо больше.
Прекрасная логика, а главное всегда работает. Людям вообще близка идея мученичества во имя великой цели. Особенно, если мучаешься не ты. Нас восхваляли, засыпали цветами, игрушками, конфетами. А потом приходил день церемонии.
Даже сейчас я не понимаю, как мир мог прийти к такому безумию. Как мог найти оправдание тому, чтобы на глазах миллионов людей в прямом эфире увечили детей. Как можно смотреть на то, как младенцу вырывают ногти, а потом принести ему в подарок плюшевого мишку.
Слишком быстро размывается граница между допустимым и невозможным. Человек оправдает для себя любое скотство, если оно происходит достаточно долго, чтобы стать нормой.
В день тринадцатилетия для нас наступало время последней церемонии. Это шумный праздник с угощением и музыкой, после которого ком изувеченной плоти в кровавых кружевах хоронили в священной роще. Считалось, что после смерти ангелы отправляются на небеса, где будут вечно счастливы. Так себе утешение.
Но мне повезло. В день моей последней церемонии начался дождь. Не переводить же добро понапрасну, решили они и приберегли меня для следующего раза. Но он не наступил.
Сегодня, в день своего восемнадцатилетия, я сижу в каюте плавучей платформы «Аристотель» и пишу эту историю в надежде предотвратить появление новых ангелов. Или русалок. Или кого там еще придумает агонизирующая фантазия обреченного человечества. Может быть, дождь и вправду – слезы ангелов, тогда вы получили то, чего хотели. Слезы тысяч замученных детей.
Дождь все еще идет.