Юность суицЫдная

Я тут где-то в интернетах по ссылкам прыгал-прыгал и на какой-то эмо-сайт наткнулся. Ну в интернетах такое часто, когда ты пошел гуглить рецепт шарлотки, например, а в итоге читаешь про Морское сражение у острова Саламин (480 год до н. э.). Ну и в раздел «Стихи» к ним залез. Епамать. Читаю, ржу

В этот холодный, зимний вечер,
Ты проведёшь ладонью по стеклу,
И вспомнишь, как меня ты встретил,
И написал слово «люблю» мне на снегу.

Ну и подобное всякое. И вспомнилось мне

Я ж когда-то обдолбался на почве несчастной любви. Да так, что с тех пор люблю жизнь больше, чем всех баб вместе взятых. Даже если они стаями в двусмысленных позах вокруг меня ходят и предлагают все свои заветные местечки пощупать и потыкать в них чем угодно.

Самовипилиться я решил именно на почве безответных и не до конца осознаваемых половых инстинктов. А было мне тогда, долбоебу, лет тринадцать-четырнадцать. Короче, я даже имени этой провокаторши не помню, а причины — тем более. Но четко помню, что в тот момент было важно уйти из мира даже не оставляя предсмертных записок в стиле «В моей смерти прошу винить…». Ну и полез я в аптечку. А там… Столько названий! И, главное, хуй пойми, от чего оно и какой от него эффект. И было решено ебашить всё оптом.

Потрошились блистеры быстро и горка колёс, тоже быстро росла. И когда я, наконец, справился, то первая мысль была, что ложкой всё это великолепие очень даже удобно было бы хавать. А вторая — стыдно даже признаться — что я столько не съем. Но, поднатужился, поднапрягся, приложил усилия и как-то всё это в меня влезло. Сел, залип в режиме ожидания. И мысли такие красивые… «А вот меня найдут такого… А она, стоя у гроба, все поймет… А у меня ж, блядь, книжка недочитанная… Интересно ж, чем дело закончится, убьют они вампира или нет».

Встал со своего предсмертного лежбища и пошел срочно книжку дочитывать, пока не умер. «Дракула», если что. Брем Стокер написал. Ну, мало ли, вдруг кто решит почитать чего полезного перед тем как ласты откинуть.

Открыл книжку, начал читать. А смысл ускользает. Да хуй с ним, со смыслом! Буквы разбегаются. В прямом смысле слова! В разные стороны. А одна, как сейчас помню, заглавная «Д», к краю страницы подбежала, поднатужилась, подняла листочек и — шмыг туда.

Непорядок, думаю. Надо вернуть.

Перелистываю страничку, с целью поймать беглянку, а все тамошние буковки с воплями и криками тоже разбегаться начинают. И, главное, голосочки у них то-о-о-ненькие, проти-и-и-вные.
На пятом развороте меня звук отвлек. Как в «Звездных войнах», когда в космосе стрельба была. Я голову поворачиваю, а слева от меня банка трехлитровая, с молоком. В воздухе висит. И вокруг нее вилки-ложки вьются и стреляют друг в друга из бластеров.

Какую-то вилку сбили. Она задымилась и на ковер упала…

Потом поварёшка в комнату влетела, быстренько ложкам пизды дала и с оставшимися вилками из комнаты красиво улетела. Как журавлиный клин, блядь. Только, вместо журавлей ложки, а поварёшка — вожак стаи.

Вслед за ними и банка с молоком улетела.

И тут я понял, что умирать, тем более из-за несчастной любви, как-то тупо. Тем более, когда в мире столько неизведанного еще: бегающие буквы, банка с молоком косящая под звезду смерти, вилки-ложки, стреляющие из бластеров.

И побежал блевать, пока не поздно. Потому что не так я себе смерть от несчастной любви представлял. Более… возвышенно, что ли.

Два пальца в рот, буээээ. А у меня изо рта вместо полупереваренных таблеток гайки и болты летят. И так по настоящему, по реальному об унитаз бьются и звенят: динг-клянг-донг.

Короче говоря, возле унитаза меня и нашли. Без сознания, с температурой 34,1 и к тому же обосравшегося, потому что нехрен жрать что попало в каких попало количествах. Если б мама в тот день после работы у подружек где-то зависла, то не писал бы я вам сейчас, каким долбоебом в 14 лет был. И не мог бы похвастаться тем, что в моем послужном списке есть поступок достойный тру-эмо.

Кстати, а куда они из реальности делись

VampiRUS

Источник