«А что, если Пятачок застрелился Он уже давно говорил, как его всё достало. Что, если кроличья нора однажды станет тесной настолько, что сожмёт мои кости и я останусь в ней навсегда А тот горшочек. Что, если войдет и не выйдет» — думал Пух. Всё было неправильным. Искусственным. Как и он сам. Он отпустил нить шарика. Он летел в Никуда, пока не проснулся в своей постели. «Это был неправильный мёд», — сказал себе Пух. Но гулом пчёл раздалось в подсознании: «Ты всё равно искусственный, лишь пародия на медведя, набитая опилками, твоё сознание — только проекции мыслей мальчика по имени Кристофер.» Пух посмотрел на часы. Было 8 утра. Ему внезапно страшно захотелось в гости.
L.Sid