Бывшие.

Иногда они возвращаются. Пряча взгляд и пытаясь скрыть за словесной шелухой зерно раскаяния, прикрывая иронией горечь поражения. Наступает момент, когда память за руку приводит бывших обратно, к прошлому, подернутому сизой дымкой их благостных воспоминаний.

Они вспоминают о лучших временах и пытаются нащупать еще не остывшие чувства — вот здесь вроде бы можно, а тут уже камнем всё и руку отдергивают. Память играет с людьми злую шутку — они оставляют в ней лучшее, забывая, как когда-то умножали всё на ноль.

Бывшие не ведают, что творят, ибо смерть любви происходит без них. Жизнь рушится за закрытыми дверями и вся трагедия разворачивается спустя время, в оглушающей пустоте. Любовь умирает медленно и мучительно, разбиваясь в кровь о стены отчуждения и обматывая вокруг шеи метры молчащих телефонных проводов. Сгорая дотла в страстях и не зная из них исхода.

Откуда ему, вдруг возникшему бывшему, знать о том, что в такой знакомой оболочке ничего знакомого больше нет. Вытравленная ядом предательства душа, исчезнет и родится заново, забрав из прошлой жизни лишь память о том, что с этим человеком было больно, очень больно. А все, что можно будет обнаружить, поворошив палочкой в золе, это оловянное сердечко.

Но я обещаю тебе другую любовь, взрослее прежней, ведь и ты станешь старше на целую жизнь. Я обещаю тебе жизнь без предательств, ты выхлебала лимит и больше не купишься на фальшивый блеск. Наверное, стоит это всё пережить, чтобы оценить тот подарок, что жизнь тебе ещё преподнесёт.

А бывший… На то он и бывший, чтобы стать забытым. Сложи всё, что осталось от него в коробку, перевяжи верёвочкой и забрось в самый дальний и пыльный угол. Когда-нибудь, споткнувшись об неё и не вспомнив о содержимом, ты легко и просто выбросишь эту коробку. Я знаю.

Anna Vladimirovna

Источник