На прошлой неделе встретила несколько чудесных музыкантов в переходе, поющих и играющих в специальных местах для музыкантов

 

Все молоды, голосисты, хороши собой — настоящие рок-н-рольщики. С неумной энергией и кожаной курткой на белой майке. И подумала — ах, как жаль, что у меня не было романа с рок-певцом. Ах, как бы мы весело жили.
Просыпались бы после обеда, на полу, на старом матрасе, и искали бы дрожащей рукой самые длинные бычки в пепельнице в виде голой женщины, запивали бы сигареты остатками вчерашнего алкоголя, надевали бы одинаковые майки с надписью «рок-н-ролл мёртв, а я нет», кожаные куртки с бахромой и блестящими шипами, запрыгивали бы на мотоцикл и ехали бы в клуб, где нас бы ждали такие же энергичные ребята. Обнимались бы с ними по очереди, будто виделись не вчера, а год назад.
Потом был бы концерт, зал пронизывала сумасшедшая энергия, парни держали своих девушек в джинсовых шортах на плечах и размахивали зажигалкой, девушки бесновались, некоторые задирали майки, показывая всем свои дынеподобные груди с огромными сосками и выкрикивали бы имя солиста.
Моего солиста! Солист — худой жилистый парень, прыгал и бегал по сцене в одних кожаных штанах, лил воду или пиво на себя и зрителей и даже пытался разбить гитару, но она отскочила от плотного парня, похожего на дальнобойщика из Аризоны.
Потом одна девица без лифчика забралась на сцену и бросилась на моего парня! Все свистели, когда она целовала его!
А я сидела в углу, прищурив глаз, пила бы пиво будвайзер прямо из бутылки, ела бы картофель фри, курила бы сигареты с верблюдом и пускала бы дым кольцами. В дыму моя причёска с начесом выглядела, как декорация фильма ужасов, где из тумана вылезет страшный монстр и всё зальют томатным кетчупом.
Не дождавшись финала, я вышла бы на улицу через чёрный ход, где на крышке от мусорного бака сидела жирная крыса.
Я раздавили бы окурок сапогом с острым носком, поправила свою мини-юбку, забросила сумочку через плечо и пошла в темноту. Рёв толпы накрыл меня у поворота.
Я стояла бы на набережной, смотрела на огромные корабли, где в окнах женщины в блестящих нарядах прижимались к мужчинам во фраках, похожих на пингвинов, смотрела на маленькие катера, где сидят капитаны с обветренными лицами и прострелянными судьбами.
Потом забралась бы на парапет () и, раскинув руки, кричала что-то, казавшееся мне умным, отчаянным и трагичным. Пока рядом не остановилась бы машина с надписью NYPD и два очень полных полицейских со следами пудры от пончиков, не забрали бы меня в участок. Где сделали некрасивое фото не фоне полосатой стены.
Я бы провела долгих четыре часа в камере, где рядом лежала женщина, убившая своего мужа кухонным ножом и молоденькая пьяная проститутка.
Я не воспользовалась правом сделать телефонный звонок: мне нужно было крепко подумать. Полицейский Билл сжалился и кинул в меня сигаретой. Я разломила её на две и одну половину спрятала в кружевной лифчик.
Вторую выкурила так медленно, как могла.
Разбудил меня звон ключей. За мной пришёл мой парень — рокер.
Он сказал что любит только меня и та курица его не интересует.
Я достала из лифчика половину сигарету и закурила, прищурившись.
Мы стояли и молчали, пока сигарета не обожгла мои пальцы.
Я сказала полицейскому со стаканчиком дрянного кофе в руках «пока, Билл», надела куртку с бахромой и вышла в зарождающееся розовое утро.
Мы поехали домой. Там мой парень снял бы через голову футболку и, сидя на подоконнике, спел бы мне свою новую песню.
Сосед бы стал орать «заткнитесь, суки! Только шесть утра!», но мы бы не обратили на него внимание.
Мы бы пели про любовь, делали любовь и уснули бы с любовью.
Ах, как бы прекрасно все было.
Жаль, что всё это невозможно. Жаль, это не для меня.
Жаль, что я — Иван Петрович Цыпин, житель Железнодорожного, живущий с мамой, котом и чайным грибом. Завтра нам на дачу, нужно постирать спортивки и купить сосисок.
Ну, мама, не выключай магнитофон! Это же редхотчилипеперс!
Н. Дровосек

 

Источник

 

 

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *