
Я знаю, ты много где побывал, сотни раз изменял свой маршрут, и всю карту стрелками исписал. Видел каждый норвежский фьорд и тюльпановый Амстердам, чувствовал пряный альпийский мёд и гулял по питерским небесам (то есть по крышам, но никто
во снах границы не разберёт).
Познакомился с тем, кто давно живёт без звонков трамваев и расплющивших мир домов. Собирал чудеса в кукурузной банке и сажал пшеницу с овсом сквозь лёд.
Ты увидел весь мир и всё ещё ждёшь приглашений дальних полынных дорог. Но зову я тебя в тебя, вместо стран, городов, морей, что отважно ты так рассёк.
Путешествие это не так легко, но прошу, ты руки не опускай. Там, за городом, на траве, ждёт билет в последний трамвай. Забегай и ищи ответ, не в других, но в самом себе, весна шепчет тебе – расцветай, ты послушай её совет.
Ты нырнёшь сам в свой внутренний мир, и отыщешь больше чем в Тихом даров. В виде перьев давно улетевших птиц, можжевеловых адресов, в будущем самых любимых лиц, но важнее – больших парусов.
Расправляй их скорее мой друг, и забудь про банальный путь к исполнённым желаниям-берегам.
У тебя на карте начерчен маршрут : «Я найду себя. Обязательно.
Сам.»
(с) Письма без адресата






