Истории из жизни реальных людей
Или потерялась в процессе эксплуатации, черт его знает. Но как только эта шестеренка встала в свой паз все наконец заработало.На шестеренке выгравировано грубоватым техническим шрифтом: «Любят просто так».
Любовь это не выбор, не осознанная стратегия, не награда за заслуги, не приз. Любовь это данность, случайность. Что-то вроде простуды. Ты ее случайно подцепляешь где-то, и она начинает творить с тобой всякое. Можно, конечно, пытаться беречься, говорить о том, что ты вообще никогда не болеешь, и, если жрать арбидол вперемешку с медом, то такой херни с тобой точно не случится. Или наоборот, ходить без шапки, пытаться нарочно мочить ноги в осенних лужах и навещать больного одноклассника, чтобы наконец заболеть хорошенько и в школу не ходить еще недели две. Я думаю, все в курсе, что ни первая, ни вторая стратегия не работают. Все равно заболеваешь, когда надо, и распрекрасно себя чувствуешь, когда не надо.
Любовь от тебя вообще никак не зависит. Ни в какую из сторон. Насильно не будешь не только мил, но и миловаться. Поэтому если тебя не любят там, где очень хочется, чтобы полюбили, это не твоя вина. И не их. Это грустно, печально, но с этим никто ничего поделать не может. Это не потому что ты бедный, страшный, толстый, старый, или что ты там еще себе придумываешь Был бы молодым, красивым, тонким, юным это ничего бы не изменило. Потому что любят не за это. Любят просто так.
И ты любишь кого-то до зубного скрежета, таешь от взгляда, замираешь от прикосновений. Не почему-то. А просто так. И вообще, парадоксальность заключается в том, что, если я люблю кого-то, то это еще не значит, что он хороший человек. И все эти заламывания рук потом, когда попускаеть: «Как Как я могла любить такого придурка Наверное, тогда он таким не был». Да был. Просто твои чувства никого не характеризуют как личность. Потому что любят просто так.
Я жутко мучилась почти всю жизнь ужасным липким и жгучим чувством стыда от того, что почти всех своих избранников я немного стеснялась и не особо стремилась кому-то показывать. Потом оказалось, что это распространенная зараза. Но легче не стало. Ну то есть да, мне до чертиков хорошо с этим человеком, он не идеален, конечно, но с ним весело, тепло, хорошо и светло. Но что я друзьям скажу Он же при них ляпнет чего и Ой, не дай бог там еда будет А если бухло
Потому что кажется, что тот, в кого ты влюбился, как-то должен характеризовать тебя, что-то важное про тебя сообщать людям. Ну, как любимая книга, например. Ты же знаешь, за что ты любишь раннего Булгакова, например, можешь поддержать разговор на эту тему. И, наверное, предпочтешь общаться с людьми, которые читают что-то из твоего условного круга «приличной литературы», а не военно-патриотические книги про попаданцев. А тут ты живешь с таким попаданцем, что себе объяснить сложно.
А потому что нечего объяснять. Ты Булгакова любишь за хорошо прописанные характеры, за легкий слог, за юмор и за восхитительные диалоги. Поэтому любовь к Булгакову о тебе что-то говорит. А попаданца своего просто так. Поэтому любовь к нему о тебе не говорит вообще ничего. Она просто дарит вам счастье. Ну, на какое-то время, как минимум.
Теперь, когда я это знаю, я вляпываюсь в новые отношашки с визгом восторга и не испытываю вообще никаких моральных терзаний по этому поводу. И готова кричать от счастья (как всегда, на самом деле и хотелось) о том, с кем, как, когда Я с удовольствием знакомлю и общаю всех, кому это хоть сколько-то интересно. Для меня теперь это очень-очень естественно, это одна из данностей: не плохая и не хорошая. Ну, вроде как у меня карие глаза, вторая положительная группа крови, дислексия, любовь к этому чуваку, дурацкая фамилия, пермские корни
Делайте или не делайте с этим чо хотите.
Ну и да, в обратную сторону это тоже работает если меня любят, это еще не значит, что я этого чем-то заслужила. Это просто значит, что меня любят. И все. Просто, черт возьми, так.
Кстати, прокручивая эти шестеренки чуть дальше, можно прийти к еще одной хорошей концепции. Если моя любовь не доказывает какой-то там условной «качественности» человека, если я люблю его просто так, то нужно всегда помнить, что он может быть жутким токсичным удодом. Или инфантильным дураком. Или патологическим лжецом. Или еще кем из того зоопарка, где давно нужны решетки попрочнее. Что-то вроде: «Да-да, я люблю тебя больше жизни, но это не отменяет того, что ты садист, манипулятор и гондон.» А это значит, что мне в этом небезопасно. И дальше уже что-то с этим делать: уходить или отстраивать границы, или еще чего. А не сидеть в иллюзиях о том, что «но мы же любим друг друга», а значит, оно все как-то само. Неа. То, что вы любите друг друга, значит только то, что вы друг друга любите. Ни больше ни меньше. И за просто так.
Одоната Ветер