СКАЗАНИЕ О РЕМОНТЕ

 

Ремонт — затея полезная. И, как клизма при поносе, всегда своевременная.
Вот, положим, заметила жена, что ты позёвываешь. Порожняком передвигаешься, дышишь ровненько. Может даже о чём-то своём праздно думаешь. Значит, пришло оно твоё времечко!
Поскольку ремонт — первое средство от хандры и праздности. Ну, как гильотина, скажем или война с эпидемией…
То есть пока враги и чума не нагрянули, ты и не живёшь как бы, а лишь прозябаешь в унынии.
Когда ж проорали: «Шашки наголо!» у тебя сразу и цель, и смысл обозначились.
О чём, собственно, жена и волнуется. Ибо для того к тебе сатаной и приставлена, чтобы ты в депрессию не впадал греховную.
И вот ходит она, вздыхая да охая. То штукатурку поскребёт, то обои понюхает…
Тут тебе бы за фикус и спрятаться. А лучше, язычок свесив, мёртвым прикинуться. Но, вместо этого, душа пропащая, ты сам бычком идёшь на заклание.
«Что не так!» — у жены интересуешься.
А это такой вопрос изогнутый, что он к тебе же бумерангом и возвращается.
«Что не так!.. А что так!! тебя спрашиваю!».
И распахивает Пандора ящик строительный. И разверзаются пред тобой врата адовы.
«Окна! Двери! Унитазы! И ванная!» — сыплются на тебя кары небесные.
Однако ты не бежишь от них опрометью, а, как идиот, на унитазах зацикливаешься.
— Унитазы!! орёшь. Унитазы же новые!
И подписываешь, тем самым, приговор себе окончательный. Поскольку с ремонтом нельзя выборочно. С ним — либо насмерть стой, либо иди на органы.
— Хорошо, — говорит жена, — над унитазом подумаем…
И дальше продолжает свою мессу дьявольскую.
А ты стоишь, будто в пентаграмме разложенный, и каждый пункт в тебя гвоздём вколачивается.
«Кухня! Плитка! Паркет! Шкафчики!»
«Только не паркет!» на колени бухаешься.
«Только не паркет!!!» — крестясь, всхлипываешь. Ибо помнишь, как от прошлой прострации, тебя тем паркетом интенсивно выхаживали. Год ты его потом опилками схаркивал.
— Хорошо, — уступает жена, — над паркетом подумаем…
И ты улыбаешься.
«Главное — не паркет!» — тихо радуешься.
А мастерок, торчащий в подветрии, не замечаешь, и даже не чувствуешь.
А потом, как по накатанной: штукатуры, прорабы подрядчики… пыль столбом да мозоли кровавые!
Зато ни хандры тебе, ни сонливости…
Гонишь ты её, перфоратором, проклятую. Молотком от навязчивой отмахиваешься, приобретая с каждым днём лишь спелость апоплексическую, да геморрой буйным цветом распускающийся.
И задор в тебе трудовой не гаснет. И работа горит, и зад пылает. И всё у тебя в руках, и с женой — спорится!
Каждый час до пены, до судорог, до конвульсий — спориться.
И только одна мысль сверлит в мозгу червоточину — что когда-нибудь всё это кончится.
Но лишь деньги, к счастью, кончаются… Деньги, слёзы, бинты, пиво с водкою. А ремонт — затея бесконечная. Да и тебе с ним умирать, в общем-то, некогда.
«Вон, цемент подвезли! Марш, раскидывать!»
© Эдуард Резник

 

Источник

 

 

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *