Как же я люблю эту полную богемного блеска и таинственности фразу — меня не будет в городе на выходных

 

Воображение сразу рисует перед глазами белоснежную яхту. Шурша парусами, она несётся вдоль отвесных скалистых берегов, рассекая пенные волны под крики чаек. На ней томные женские тела, блестящие на Солнце от крема и пота. Смех, музыка и веселье. Полные туристов кафешки с видом на голубую бухту. Официант, несущий тебе румяную тварь с щупальцами прямо с гриля, облитую лимоном и запотевший бокал белого сухого вина. Вечером джаз на небольшой площади, в исполнении черного, колоритного саксофониста с дрэдами. Её загорелые руки на твоей шее, перебирающие выгоревшие на Солнце кудри. Нежный запах ночных цветов, что завидев полную Луну, распустились и сладко дурманят кружа голову и навивают самые сладкие сны о беззаботных выходных.
А по факту: ты потный, с синим батей в рейсовом автобусе полном колхозников с безразмерными тюками, трясёшься по бездорожью в село к бабушке копать картошку и чинить будку собаке. Вдыхая два часа запах тюльки, чеснока и детской блевотины, ловишь тонкую струйку пыльного воздуха из щели между закрытыми окнами и мечтаешь не остаться здесь навсегда.
Andrew Gala

 

Источник

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *