Вторая неделя отпуска в Испании намекала мне стремительно пустеющим кошельком, что я русский, и ждут меня дома коза Зорька, ёжик Федя и сосед алкогоголик дядя Витя, да и пельменей хотелось

 

Острый приступ ностальгии сковал грудь, и даже под винцо с мидиями не хотел отпускать. Мидии вяло уговорили, что морепродкты это не мое, а вино толкало искать березки и грибы у памятника Сервантесу.
Ни березок, ни грибов не нашёл, а нашёл я смуглого хлопца в белой майке алкоголичке, играющего на аккордеоне под оливковым деревом. Хорошо играл. Душевно. Бросил я ему монетку. Стоял и слушал, опадая как озимые, глотая душившие пьяные слезы и размышляя о судьбе угнетенных слоёв населения в испанщине. Как этот хмырь во мне русского определил, не понятно, но Подмосковные вечера он исполнил. То ли ностальгия, то ли вино, а то ли судьба ёжика Фёдора, заставили меня высыпать ему в шляпу жменьку монет из кармана, и пошёл я печально обратно в кафе хамоном давиться.
В этот момент в спину мне шарахнуло Прощание славянки. Эх, как приятно было, а потом Катюшу! Болгарином оказался музыкант.
Плечики у меня расправились, пузо втянулось, шаг чеканный, рука к сабле тянется…
В кафе я пришёл под звуки и с настроением «врагу не сдаётся наш гордый Варяг». Посмотрел друзьям в глаза и предложил им водки выпить…
Выпили, но это уже совсем другая история
Сергей Сергеевич Серёгин

 

Источник

 

 

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *