Истории из жизни реальных людей
Потому что память иногда стирает то, что сердце не в состоянии пережить. А это давно известно, что если у тебя болит сердце поможет хороший удар по печени. Я тогда работала в одной концертной организации. Время было веселое, люди тянулись в искусству, музыке, а я тянулась к деньгам. На деньги можно было купить беспамятство в форме бутылки, таблетки или растения. Все годилось.
С виду жизнь моя казалась вечным праздником, люди завидовали, мама в деревне вырезала из журналов мои фотографии «со звездами», а я в редкие минуты покоя справедливо рассуждала, что живу не хуже других. Интереснее. Насыщеннее. И только ночью хотелось выть от одиночества и беспросветной нелюбви. И отдать все за полглотка человечьего тепла. Но с восходом солнца наступал шоу-бизнес и одиночество отступало.
В тот день у меня был концерт королевы русского шансона. Стыд конечно, ад, но артистка собирала 1500 тысячи человек без существенных затрат на рекламу и отказываться от такой возможности было глупо. Ну и Какая страна такая и музыка, тут уж не я виновата.
Абсолютно базарная, быдлятская, размагниченная тетка себе на уме она выпила мне всю кровь еще перед концертом. За час до мероприятия позвонила из гостиницы и сказала, что никуда нахуй не поедет, потому что лицо у нее смялось от плохих подушек. И ей срочно нужна помидорная маска по рецепту какойто Нины Рвач, с которой они срок мотали.
В общем, я его в том гастрономе и встретила. В овощном отделе. Он искал помидоры без косточек для какогото хитрого соуса. При одном взгляде на него я накрепко усвоила, что если есть на свете такие лица, такие вот глаза с блядским прищуром, такие надменные уголки губ то точно должно быть на планете место, где таким, как он, специально растят помидоры без косточек.
Видимо, я сразу в него и влюбилась тогда сослепу, не замечая, что и хамоват, и излишне нервозен и на всех вокруг, как на насекомых взирает. Он чтото говорил мне, пока я смотрела на изнанке век эротические спектакли с его участием и остервенело мяла помидоры в руках.
Если бы я слушала его я бы расслышала, что он не повар, а музыкант, притом начинающий, притом даже не музыкант, а басист, и даже не басист, а скрипач, который от невостребованности стал басистом. И как он очень рад, что встретил в моем лице свою будущую карьеру, славу и величие.
Если бы я слышала себя, а не тонула в этих чудовищно манящих глазах, я бы поняла, что говорю ему какуюто совершеннейшую ахинею. Например, что поддерживать молодые коллективы моя страсть и миссия. И что мне плевать, сколько народу группа соберет и заработает ли моя концертная организация денег. И анекдоты про басистов верх пошлости. И вот мой телефон. А концерт прямо завтра.
В общем, улыбаясь и сшибая башкой углы, я вылетела из того гастронома к своей шансонной дуре, пробежала четыре квартала на каблуках до отеля (у гастронома была припаркована машина) в состоянии абсолютного счастья и парения.
Ну а в отеле меня встретил помятым от подушек лицом современный шоу-бизнес. Где начинающие музыканты вхуй никому не вперлись и где за слова «зато молодые и талантливые» можно вылететь из профессии.
Он звонил. Раз 15, или больше. Очень хотел звездой стать. Трубку я не брала. Погуглила его ансамбль, послушала какихто кухонных ютубов… Лучше бы он был поваром.
Недавно, по привычке набирая в интернете его имя, наткнулась на какойто его рецепт с картинками. Видимо, одумался. Делом занялся. Смешной такой на фотографии, лысый почти, пузо наел. В комментариях к рецепту со всеми ругается, грубые слова пишет, особенно женщинам. Надеюсь, не я его так против баб настроила. А впрочем…
Alena Chornobay