Меня пугают романтичные люди. Например, я им:

— Ненавижу зиму во Владивостоке. В какую сторону ни пойдешь — ветер в ебло.
А они мне:
— Диана, ах, после зимы всегда наступает весна, и хрустальный перезвон льдинок в вашей озябшей душе сменится цветением. Но и зима прекрасна: эти микроскопические звезды-снежинки, этот запах хвои, аромат Нового года…
Я им:
— Жрать охота, и выпить можно бы.
А они мне:
— Ах, Диана, обед с дорогим человеком — это мистерия чувств, апогей доверия и квинтэссенция близости душ. Ах, эти долгие зимние вечера у камина, аромат согреваемого в ладонях коньяка. Ах, эти летние ужины под цветущим каштаном, когда легкий ветерок развевает вашу шелковую шаль…
— Чо, бля — размышляю я. — Какие нахуй микроскопические камины и цветущие шали В каком я веке, в какой реальности
Наверное, я слишком цинична, но не верю в искренность подобного общения. Все кажется, что такой человек прям щас попытается втюхать мне сборник своих стихов на почитать и похвалить. И я трусливо сливаюсь. Потому что поэтов боюсь до ужаса. Поэты, они только снаружи романтичные, а внутри — дикие и злобные. Не верите — попробуйте сказать, что стихи у них говно. А стихи у них говно с вероятностью 99%. Хвалить же говно мне религия не позволяет. Вот и сваливаю от романтичных людей.
Кстати, знаю таких в реальности. Особенно этим грешат зрелые дамы. Меня настораживает, когда женщина средних лет трепещет на ровном месте, как невинная дева. Ей уже пора нужного мужика за мошонку брать и одним броском через бедро в постель укладывать, а она трепещет.
Поэтому тщательно отбираю друзей. Все мои близкие люди — чудовищные циники и матерщинники. С ними как-то надежнее, не обманешься.
Если я вдруг стану романтичной — пристрелите меня. Это будет означать начало деменции ))))
А результат бабочек в животе, по моему мнению, однозначен )))
Диана Удовиченко

Источник