Истории из жизни реальных людей
С каждым годом я всё меньше верю в тебя, поэтому в этом году с маленькой буквы, не серчай уж.
По традиции делюсь впечатлениями от уходящего года. В тот раз накатал, наверное, абзацев восемь, жалуясь на жизнь и рассказывая, что всё мрачно, хэх. Так давай продолжим
Год дался тяжело. Зима, как в пьяном угаре: сначала немного слякотно, потом начинаешь отмечать и пить, чтоб хоть немного серотониновый завод внутри зашевелился. А затем топливо кончается и всё единственный рабочий ложится на станок, обмякает пустой. И не работает больше. Тошнит, шатает его, как игрушку на зимней ёлке. Потом рвёт не может внутри держать. Извергает всё, пачкается, на других тоже попадает, падает оземь, забывается.
Встаёт, рядом никого. Один. А в голове ураган мысли рвут и мечут, события несутся, где-то то ли призраки мелькают, то ли просто воспоминания яркие такие. И вот крутится вертится это всё, а рабочий стоит в центре, и там небо чистое. Относительно правда, но хоть спокойно.
Весну я легче пережил. Работал, готовился к чему-то, в себя приходил. «Весна пора расцвета», твердят отовсюду. Пытался цвести, но что-то никак. Я бы осел где-нибудь да с кем-нибудь, чтобы сменить зелень на багряно-огненный. Не вышло. Да и как цвести, когда корни сгнили
И вот неясно: я ли это такой дурак, либо действительно корни подгнивают Близкие в суматохе дней теряться начали. Некоторые сами уходили, а некоторых уносили. Вперёд ногами.
Летом оживал существовал себе тихо-мирно, в ус не дуя. Сменил холод на тёплый песок. Лежал, отмокал тихонечко. Знаешь вот, купишь коктейль молочный в дешёвом пластике за условный полтишок, сядешь в тень и просто сидишь. Чувствуешь, что существуешь. И хорошо.
Осень пора странная. Люди радуются, а природа мрёт-то. Как бабушка. К ней смерть в дверь постучится, так бабуля в дом гостью впустит, чаем напоит, плюшками накормит. Справится как нелёгкая поживает, как коса не ступилась ли лихая Потом спохватится: внуки же! Позвонит детям, поговорит минут пять, больше нельзя работают. Затем внуков наберёт, поболтает ещё меньше. «Да, ба, да. Нормально». Молодёжь занята нынче.
Но бабушка привыкла, чай не первый год живёт, сама такой же была. Приберёт квартиру, кошку покормит. Да только та не мурлычет, понимает что к чему. Просто смотрит. Смотрит, как старая то утюг, то газ проверяет. Затем остановится у зеркала, поправит волосы, возьмёт с полки фотокарточку: там она с мужем. Оба молодые, счастливые. Утрёт слезинку, повернётся к смерти, скажет, мол, пойдём родная.
И выключит свет.
Темно в квартире. А жизнь всё идёт.
Декабрь, зараза эдакий, месяц тот ещё. Сначала снегом задобрит, а под конец года плюнет в спину.
И сижу я сейчас оплёваный, побитый, пишу письмо тебе, дедушка. Один ты у меня остался. Только устал я год за годом на тебя надеяться, да только выбора-то и нет»
Деду Мужчина, с вами все порядке
А Что Да-да, всё хорошо. Задумался немного, пока очередь, старый уж стал, хэх, женщина за окном устало улыбнулась от стариковской шутки, блеснув глазами.
Да ладно вам! А то мы вас, мужиков не знаем. Хоть борода и седая, да только бес в ребре! так хочется сказать «девушка», но морщины на лице выдают усталость, возраст и опыт повидавшей виды женщины, Куда, говорите, письмо отправить
В Великий Устюг. К Деду Морозу.
Серьёзно, чтоль
Абсолютно.
Хм, ну ладно, у каждого свои тараканы.
«…вот и пишу каждый декабрь тебе письма, шлю их, спрашиваю как ты. Хоть кто-то же должен о тебе справляться. Все же люди, всем доброе слово приятно. Даже если самому себе говоришь, не так ли»
—…орок пять рублей. Мужчина Мужчина! Вы опять ворон считаете Давайте активнее, а то уже Новый год на носу, а я с вами тут торчу, хоть почта и закрывается уже.
Ох, простите, сударыня, замечтался старый. Вот деньги. А вы не тревожьтесь, ведь
«…ведь всё у тебя будет хорошо. И у меня.
Я верю.
Верю, что и на нашей улице будет праздник.»