Истории из жизни реальных людей
Иду красивая: одна рука жёлтая, другая красная, лицом зелена. Ну жёлтая понятно, я куркуму просыпала, а красная, это я пыталась создать эффект зацелованных губ. В моём нынешнем виде его можно получить только двумя способами. Или на рынке Кармель сосать под прилавком за коробку подгнившей клубники, или размазывать пальцами корейский тинт черри. Понятно, какой способ я выбрала. (НЕТ! Я не в клубнике перепачкалась!!!). Кроме этого на мне пальто из грубой шерсти, которое я надеваю несколько раз за зиму, чтобы изобразить писателя в творческом кризисе. Ну, вы знаете, когда идёшь берегом холодного моря, грубые ботинки увязают в дюнах, вереск трепещет на ветру, а ты только повыше поднимаешь ворот и глухо покашливаешь. После этого обычно дают букера автоматом, если только сподобишься написать хоть что-нибудь. Ну перчатки без пальцев ещё конечно. Так вот, иду я по кромке воды, смотрю в стальную даль, рядом большая уродливая собака носится, а на полуголых парней, которые там бегают, не смотрю, они в концепцию не вписываются. Фигурально говоря, отпихиваю их ногой и заталкиваю под ковёр подсознания, типа нахуй, нахуй пошли, вас по сценарию не положено. И уже прямо чувствую, как в грудях вместе с кашлем поднимается волна творчества, и вдруг вижу, под грибом одноместная палатка стоит. А в ней люди ебутся.
Ну как ебутся, может они иголку потеряли и бурно её ищут, так что палатка вся вздымается и звуки всякие. Захотелось прям подойти, постучать в торчащую пятку и сказать «ну что же вы так неинтеллигентненько, тут писатели ходют, а вы, извиняюсь, ибстись. Нехорошо». Но я же вежливая, плюнула, домой пошла, не уверена теперь насчёт букера
Марта Кетро