Истории из жизни реальных людей
Мои мужики уверены, что я врач.
Ну, я так себя дома позиционирую.
Они, дураки, верят и прут ко мне вечно со своими болячками.
То прыщ на жопе, то прыщ на губе.
А я хоть и врач, но баба простая — прыщ, значит надо выдавить.
Не поддаётся
Говно вопрос — значит надо вырезать, а лучше китайскими щипчиками для ногтей головку надкусить, сказать пациенту сакраментальное «Не ори, ты же мужик!» и вперёд. Потом водочкой намазать, где кровит и все довольны.
А тут очередной прыщ у сына и не поддаётся. И я уже и щипчиками как надо кожу над прыщем срубила и кровища уже хлещет, пациент уже синий, орет, я уже всё, что надо скомандовала — не помогает. Орет пациент и хоть ты тресни.
И я бы дальше продолжила, но тут вдруг мысль — это сын. Он у меня один.
И рука дрогнула.
Ну, думаю, а позвоню-ка я знакомому хирургу. Может что-то умное посоветует
А он возьми и приедь.
Неожиданно и приятно.
И тут началось: перчатки стерильные надел, прыщ обколол лидокаином, вместо водки привёз в бутылочке спирт, какие-то стерильные салфетки.
Ни разу, понимаете, ни разу не крикнул «заткнись, не ори под руку».
Сломал все мои каноны врачевания и уехал.
Я смотрю в глаза своих мужиков и вижу недоверие.
Мама, а ты точно врач
Ну как вам сказать, родные мои. Я врач. Но от Бога, а не вот это вот всё…
Хотя, мне кажется, моя репутация пошатнулась.
В. Пахман