Борщ на завтра

Обжигающий, дымящийся, правильно сваренный борщ, это, конечно, лучший афродизиак, антидепрессант, антибиотик и что-то там еще — не только на «а».
Запах борща — ощущение безопасности, домашнего уюта и незыблемости происходящего для ребенка.
Запах борща — искушение съесть его прямо сейчас, в ночи — для взрослого.
Вот, сварился вчера вечером такой правильный борщ. Стоит себе на плите и дымится. И пахнет так остро — детством и счастьем. Накрыла его крышечкой. Все равно дымится — из-под крышечки.
Ушла в комнату, дверь закрыла.
Остро так чувствую, как он там, за закрытой дверью, дымится. Чесночок, лучок, сметанка…
Открыла дверь…
Достала большую деревянную ложку, миску расписную под цвет борща достала.
Тут кто-то приходит — большой такой, разлапистый: «А мнееее!»
Налила вторую тарелку. Достала сметанку. Сидим под лампой вдвоем, ложками машем, черным хлебом заедаем, сметанку подкладываем.
На часах вечер, почти ночь.
Половины кастрюли как не бывало. «Ну, — говорю, — теперь можно и поспать».
Только вымолвить успела, дверь тихонько заскрипела: кто-то маленький в пижаме стоит, моргает на свету: «Без меня едят! Спать уложили, а сами…» Глядь — уже и нос течет и под глазами мокро.
Посадила, налила плошечку, дала ложечку. Сидим втроем, хлебаем.
Тут кот приходит. Сел. Смотрит.
Дали ему мяса из борща. Кот грызет, мы хлебаем.
«Ну, — говорю, — теперь можно и поспать».
Да, забыла: борщ еще и лучшее снотворное, поэтому все заснули.
А борщ оставили на плите. Закрыли крышечкой и оставили. Он там стоит и пахнет. И запах постепенно пробирается под закрытые двери, забирается в сонные сопящие носы.
Темной-темной ночью встаю, наощупь пробираюсь на кухню, беру большую деревянную ложку, наливаю в расписную миску под цвет борща еще теплое варево…
Теперь можно и поспать.
Только не спится мне почему-то: все время чудится, будто что-то звякает, брякает и ухает в ночной тишине.
Встаю, наощупь пробираюсь на кухню. А там чья-то разлапистая, вихрастая и губастая тень в темноте склонилась над кастрюлей и издает ртом ухающие и ахающие звуки.
Да, забыла упомянуть: борщ еще и быстро исчезающее снадобье, не укараулишь — ищи ветра в поле…
Сегодня вечером снова буду варить: на завтра.
Мария Давыдова

Источник