Раньше люди устраивали не тренинги, а квартирники. Приглашали к себе домой и выступали перед гостями. Играли на гитаре, пели, читали стихи.

 

Однажды я попала на квартирник к поэту. Когда пришла, оказалось, что квартирник платный. В общем, логично — за выступление и угощение надо платить.

Поэт был в белой рубашке, черных брюках и лакированных туфлях.
Жена поэта предупреждала каждого гостя, что квартирник безалкогольный.
— Мы не пьем, — жизнерадостно говорила она, протягивая перевёрнутую черную шляпу. Туда нужно было положить деньги.

Гостей собралось много. Человек тридцать. Жена поэта хлопотала — бежала к поэту, чтобы поправить воротничок рубашки, бежала на кухню проверить угощение, бежала в комнату улыбаться гостям.

 

Мы все сидели на полу. Ждали час. Наконец угощение было готово — жена испекла круглое печенье. Выложила его на блюдо, принесла в комнату. Сказала, что есть надо тихо, не хрустеть. Потом принесла кружки и наливала чай. Люди брали кружки двумя руками, держали так, будто греются в морозном парке.

Поэт прочитал стихотворение про перелетных птиц.
-Это прекрасно, — громко прошептала жена.
На втором стихотворении поэт дёрнул плечами и сказал, что не может сосредоточиться. Вышел из комнаты.
— Сейчас вернётся,- сказала жена. — Он силы из темноты берет. В ванной стоит, один.
Я не выдержала и пошла пописать. В ванной, объединенной с туалетом, поэта не было. Его и в квартире не было. Поэт забрал шляпу с деньгами и ушёл в запой на неделю.

Катя Пебел

Источник

 

 

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *