— Есть у меня одна фантазия. — Говорю жене за ужином. — Только ты не смейся.

— Сексуального характера
— Нет, я бы сказал… кулинарного.
— Кулинарно-сексуального
— Нет же, просто кулинарного. Я вот почему-то вспомнил, что очень любил гороховый суп в школе. Именно школьный, даже не знаю как описать…
— Эдакая жидкая масса без определенной структуры и цвета
— Ну что-то вроде. Не уверен, был ли там горох, но если был, то разварен об был абсолютно. Сможешь такое сделать
— Ну, эту фантазию мы уж как-нибудь реализуем. Это у тебя что, гастрономический стокгольмский синдром проявился
— Не знаю, но очень хочется.

Через пару дней благоверная приготовила суп. Поставила передо мной тарелку и ждала вердикта. Я как бы редко у нее прошу что-то приготовить, поэтому охваченный каким-то смущением и скованный торжественностью момента пробую. Вкусно, конечно, но… Не то.

— Да, вкусно.
— Но не то
— Ну…
— Да ладно, по лицу вижу. Надо будет в следующий раз разварить посильнее и специй не добавлять.

На следующий раз суп стал более жидким, из него пропала морковка (в смысле морковка варилась одним куском в кастрюле, а в тарелку не попадала).

— Да, очень даже!
— Да что ты из себя стесняшку строишь. Вижу же, не то. В следующий раз куплю горох похуже.

В общем с того момента прошло года два. Иногда Аня возвращается к этому проклятому гороховому супу. За эти годы он претерпел массу даунгрейдов, стал намного ужаснее, но так и не стал достаточно плох, чтобы хотя бы походить на тот самый. Как в той школьной столовой это делали — загадка. Либо исключительный талант повара.

Рагим Джафаров

Источник