Потому что злым у теплого моря, пляжей с загорелыми сиськами, надетых прямо на голое тело улыбчивых спасательниц Малибу, быть абсолютно не хочется. Но, как апокалипсис, приходит час возвращения.
Ничего, ничего, успокаиваете вы себя, это родина, это берёзки и широкая русская душа, культура и прочие львытолстые и клина красная.
И вот, вы выходите из самолёта, а вместо ласкового бриза вам в грустное от воспоминаний о ракушках на песке, плюет чем-то мокрым промозглый ноябрь. Или даже промозглый июнь, такое, как выясняется, тоже бывает. Ничего, ничего, думаете вы, это природа. Это погода. Всего лишь климат, он у нас такой. Зато июль вероятно будет не такой. А вдруг…
Вы идете дальше, на паспортом контроле на вас смотрит женщина в погонах. Так, что вы даже немного сикаете в штаны, вспоминая, чем же могли провиниться. Вы пытаетесь пошутить, но она пресекает эти попытки одной фразой: «Кепку снимите, смотрите в камеру». В камеру. Вам не нравится слово камера. Вы в нее не хотите даже смотреть. Даже заглядывать вам в нее совершенно не хочется. Ничего, ничего, думаете вы, снимая кепку, зато у нас есть и другие добрые люди. Ничего, ничего.
А потом вам наступают на ногу при выходе из аэропорта, и вместо «ой, извините» вы слышите «блядь» вы понимаете, что это случайно, и что культура все равно культурная. Ничего, ничего, так вы себе это представляете.
Вы приезжаете домой и видите, что у вашей машины спущено колесо и вам сейчас придётся стоять на коленях в грязи и говне, сопутствующим климату, и менять его. И вы больше ничего не думаете. Вы хотите назад к морю. К пальмам. К сиськам. Даже можно без машины. Но…пройдёт день, вы опять начнете думать и привыкать. Ничего, ничего, так начнете вы думать. Ничего, ничего. Так бывает, но может быть, будет не так. Ничего, ничего…
НИЧЕГО.
Александр Гутин