И что Наше Все находил в этой самой треклятой осени.

Пышное природы увядание — это всего лишь гроб с рюшами и заказные плакальщицы, три порванных баяна, одна драка и иногда пьяный секс у особо скорбящих.

Что красивого в буром от дождя в лицо носе и сезонной простуде В без того вечно холодных ногах и колготах с очередной стрелкой. Какая-то радость мазохиста.

А, ещё жёлтые листики.
Яркие, истерично-сангвиничные листики в последнем вздохе перед концом. В них весело валяться всем — и истадивам и собачкам. Особенно первым, сразу после выгулах вторых какими-то третьими.
Мда. Пришвина я тоже не одобряю.

Иду через парк, темно, там где не светло. То тут то там мелькают огоньки от ошейников собачек Баскервилей. Милые создания с такими же хозяевами в ночи гуляют строго без поводков. Кого не съели — тот сегодня молодец, будет чем перекусить завтра.

Чихаю.
Откуда-то из-под куста у оврага, где нет фонаря, зато есть шансы найти наконец вечный покой, до меня доносится тихое и участливое:
— Будьте здоровы.

Буду, конечно, если прямо сейчас не поймаю инфаркт от вашей внезапной вежливости. А ведь все перспективы налицо. И вот уже мурашки соревнуются с первой сединой.

— Спасибо, — отвечаю я, на всякий случай слово «сука» оставляя при себе.
А вокруг за горизонт и далее полный и бесповоротный багрец. Скорей бы зима что ли.

Полина Иголкина

Источник