Замечаю, что количество обиженных на Новый год прирастает.

Всё, надоело, говорят они. Оливье, майонез, фальшивые дедморозы, бессмыслица, похмелье, разбитые мечты.
Мы же верили когда-то, говорят, мы ждали, а волшебник свернул на другую улицу.
Не прочитанный однажды стишок висит в морозной синеве угрюмым незакрытым гештальтом.
И ёлка больше не пахнет ёлкой, и от фейерверков не бегут по коже мурашки, и нежный перезвон стеклянных шариков заглушает ругань нетрезвых соседей.

Невыносимый, гадкий праздник, как печёт от него в душе, как ноет сердце. Ибо сколько бы ты ни выскребал из себя разочарованного ребёнка, к концу декабря он отрастает снова, чтобы сказать — какой же мрак эта ваша взрослая жизнь

Oxana Fadeeva

Источник