Истории из жизни реальных людей
Иногда долго. Иногда долго и честно. Потом попустило.В столице все бегут, даже мыслями, нужно успевать жить хотя бы до работы и, возможно, немного после. К чему перегружать свой информационный блок чужими двоичными системами.
Я же хватала собеседника за пуговицу и говорила-говорила. Маркер селюка — наверное это единственное, от чего я избавилась. В остальном — деревню из девочки не вывезти.
Даже больше, меня всегда пугали люди, отчаянно сепарирующиеся от своих корней. С вызовом и брезгливостью говорящие слово «Зажопинск». Смакующие на все лады грязь в подъездах и подворотнях, вечно блевотных своих соседей, учительницу с ударением в слове «звОнит», первую свою любовь, непременно и всегда спившуюся.
Тех, кто при упоминании родных мест перекатывает по небу слово «говно» и довольно жмурится от адреса своей нынешней съемной хаты.
Я понимаю, это гордость выжившего. Слепого, глухого, способного только в неоновых огнях увидеть красивое выжившего.
Фото возле навзрыд дорогого ресторана, фото брендовой бирки, меж ними непременно галерея. Прокаченная духовность, как мастхев. Так ты вроде свой.
А я последнее время в голове кручу одну мысль, точнее две. То место, из которого мы все появились, в принципе так себе эстетически и выглядит в процессе рождения абсолютно одинаково. Не важно, какие труселя на ней до этого были надеты, если вообще были. Короче, все мы из пизды, это очень приземляет.
А второе.
У моей мамы один хороший знакомый не пил и не курил, жил на спорте, занимал отличную должность. А однажды шел с тарелкой супа из кухни в гостиную, пролил чутка, поскользнулся на этом всем и прямо виском об угол чего-то очень дорого и убился. В сорок прекрасных лет.
Гроб у него, конечно, с рюшами был, но это все, что он с собой туда унес. Ну может виниры ещё.
Нет тут морали, если что. Все живут, как могут. Только иногда кажется, что и не живут вовсе.
Полина Иголкина