Бутерброд

Вчера я исполнил долг рабочего человека перед интеллигенцией. Случайно оказался в их компании. На день рождения позвали. Сыну нашей математички тридцатник хлопнул. Я его как-то выручил у ночного магазина, а парень проникся. Взвалил на плечи бремя белого человека. Потом жизнь развела. У него — ПГУ, аспирантура, женитьба на приличной девушке, карьера, а у меня… ну, вы знаете.
Короче, сто лет прошло и тут звонок — приходи на день рождения, туда-сюда. «Ладно, — думаю — знакомец всё-таки». Пошел.
Человек десять собралось. Кухня, как у меня большая комната. Винишко, мидии, Брамс пиликает. Без мата сидим, томно. Молчу, конечно. Мотаю на ус, что умные люди говорят. Не отсвечиваю. А под занавес гляжу — на столе последний бутерброд с семгой лежит, розовым переливается. И все глаза отводят — стесняются сцапать. В разговорах даже паузы виснут, так всем этот бутерброд симпатичен, и так им его брать неловко. Напряженная обстановка. «Ну, — думаю — мой выход. Вот для чего я здесь!»
Встал. Глянул дерзко. Одернул манжет. Занес руку, как опытный шахматист над ферзем. Ухватил пальцами золотистый багет. На глазах у притихших гостей поднес бутерброд к носу. Торжественно понюхал. Раззявил пасть. Метнул в рот. Отдался жеванию. Отер губы тыльной стороной ладони. Сел.
На кухне снова воцарилась безоблачность. Из разговоров исчезли хватающие за сердце паузы. Гармония и мир были восстановлены.
Вскоре я откланялся. Домой шел в приподнятом настроении — и людям помог и бутерброд сожрал.

Павел Селуков

Источник