Идёшь мелкими шажками сквозь анфиладу комнат, шуршишь невидимыми кружевными юбками, по пути встречаясь глазами с предками на картинах, развешанных в полутёмных коридорах усадьбы.
Сворачиваешь направо, дальше налево, а вот кухня.
Входишь бочком, прижимая надушенный платочек к изящной ноздре, делаешь два шага и, о ужас! Переворачиваешь мусорное ведро!
Почти падаешь в обморок, заламываешь руки, кричишь «Глаша! Глаша! Поди сюда, стервица!»
Потом туман рассеивается и ты понимаешь, что нет ни заката, ни вишнёвого сада, ни матросской шапочки! И главное — нет, нет никакой такой Глаши!
Ты и есть Глаша!
И вот это все дерьмище, лежащее у твоих ног, убирать тебе!
Nataliya Drovosek