Истории из жизни реальных людей
Общались долго, переписывались, созванивались даже, фотографиями обменивались. Встречу вживую отодвигали, у меня постоянно не получалось, то на работу срочно вызывали, то подруга заболела, то я сама отравилась. В общем, не специально, но динамила его. Из-за этого наше общение в принципе не страдало. Мы находили много общих тем для разговора, обсуждали музыку или фильмы, интересные рецепты. Порой разговоры продолжались до утра.
Наконец, всё получилось и первая встреча состоялась. Все было замечательно: он пришел с букетом цветов, был очень галантен и вежлив, мы долго прощались, ну а в конце поцеловались.
Закрутился роман. Бабочки в животе. Всё как положено. Подружки удивлялись: где, мол, такого нашла.
Через месяц позвал он меня к себе домой, ну, понятно зачем. Я потратила полдня, чтобы подготовиться. Хотелось, чтобы всё было безупречно.
И вот мы у него. Я завороженно разглядываю его коллекцию виниловых пластинок, изучаю полку с книгами, он шутит про свою неловкость и отвратительные навыки повара. Я отвечаю, что нужно ещё попробовать. Садимся за стол. Он подаёт на стол мясное блюдо, по всему дому распространяется запах пряностей и трав.
Мы пьём вино, смеёмся, я как приличная дама, ковыряю вилочкой мясо, пытаясь выглядеть загадочно и привлекательно, и вижу на мясе остаток татуировки.. И ладно бы тавро как на животных (поверьте мне, я провела детство в деревне, я знаю, как оно должно выглядеть) это реальная татуировка. Половинка бабочки. Много ли фермеров, накалывающих свиньям бабочки на попке
Мысли в голове собираются в кучу, к горлу подступает тошнота, а я мило улыбаюсь и пытаюсь не подавать вида. Понимаю, что нужно бежать.
Молодой человек спрашивает меня, почему я так плохо ем Меня тошнит, но сквозь сцепленные зубы я отвечаю, что не голодна.
Глаза бегают по комнате, я думаю, как же мне сбежать отсюда живой, и натыкаюсь взглядом на коллекцию ножей на стене. Когда я увидела это в начале свидания, мне показалось, что я на свидании с милым коллекционером, а не с, мать его, каннибалом.
Волосы встают дыбом, в голове появляются картины того, где он убивает своих жертв, наверное, здесь, в зале. Или несёт их в ванную, там удобнее смывать кровь.
Я снова улыбаюсь и сообщаю ему, что мне нужно припудрить нос, кусочек татуировки на тарелке прикрываю салатом, чтобы не догадался, что я его видела.
«По коридору и налево,» — отвечает он. Я чувствую, как седеют мои волосы, снова улыбаюсь, иду по прихожей, оглядываюсь назад, всё тихо. Проходя мимо двери, я хватаю обувь, как можно тише открываю замок и выскальзываю в коридор. А потом бегу по ступенькам, бегу вниз, бегу по улице, стараясь не слышать его крик из окна сзади.
Прошло уже больше пяти лет. Я сменила город, но больше никогда не знакомлюсь в интернете. И вам не советую.
Мясо, кстати, я тоже больше не ем.