Истории из жизни реальных людей
Доброго времени суток! Я уже здесь написала несколько небольших историй. По ходу всплывания в памяти случаев из моей жизни или из жизни моих знакомых, я сразу их выкладываю на сайт. Но я помню еще одну историю , которая давно уже сидит у меня в голове, но все не решалась написать ее. Мне тогда было лет 14. У моей лучшей подруги дома висела картина. Картина была старая. На ней был изображен мужчина с бородкой в кресле, одетый по моде того времени, одет хорошо, видимо, кто-то из состоятельных господ. Я помню, когда приходила к ней домой, поскольку дружили мы лет с 8, то всегда падал мой взгляд на эту картину, так как висела она в коридоре. Но я никогда не спрашивала подругу, кто это на картине, откуда она, потому что по понятным причинам у детей в детском возрасте другие заботы, а не искусством интересоваться. Просто она всегда присутствовала и всё. Только, когда достигнув подросткового возраста, уже начинает постепенно появляться элементарный интерес к вещам, мимо которых ты раньше проходил мимо. Поинтересовавшись однажды у подруги про картину, она сказала, что это ее далекий предок, но ее историю посоветовала спросить у ее бабушки (Мне, например, никогда не нравилось держать старые и даже старинные вещи дома, если я не знала их происхождения. У меня эти вещи всегда вызывают чувство беспричинной тревоги почему-то). И ее бабушка рассказала нам удивительную историю про картину, потому что была очень интеллигентной и начитанной женщиной и знала свой род до третьего колена. Далее пишу рассказ от лица бабушки: «Это мой дед по папиной линии. Его портрет написал по его же личному заказу один художник в начале 20 века. Дед был довольно успешным коммерсантом средней руки, и, когда большевики отобрали у него, все, что было ( большой дом и свои 2 магазина в центре столицы), в прямом смысле слова остался только этот портрет, к которому он всегда бережно относился и которым дорожил. Далее, опасаясь преследования со стороны советской власти, он говорил, что временно уезжает в Латинскую Америку, оставляя здесь еще ребенком, моего отца, на попечение родственников (жены у него не было, умерла ранее от инфекционного заболевания), которые его смогли вырастить в итоге. На прощанье сказал, что вскоре обязательно вернется за сыном, и попросил, чтобы сохранили его картину. И никто с тех пор о нем больше ничего не слышал (бабушка сказала, что он был человеком слова и дела по жизни, и не мог бросить своего сына надолго. И, поэтому, родственники предположили, что с ним что-то случилось). Наступили голодные годы. Все имущество родственники постепенно рас продали, чтобы прокормиться, включая картину. Ее продали за какие-то гроши, но и эти гроши имели большое значение. Когда пришли 30-е, мой отец уже вырос, выучился на хирурга, работал, потом женился впоследствии на моей матери, и потом родилась я. Папа всегда помнил своего отца, и помнил, что была картина, которую продали когда-то, потому что эта была единственная память о нем. Однажды папе приснился сон, который он запомнил на всю жизнь, потому что этот сон потом сыграл свою роль: как будто он идет по улице, и среди гуляющих людей в толпе видит со спины своего отца, все такого же молодого, каким он его запомнил в последний раз. Мой папа начинает идти за ним, зовет его, а тот как будто убегает от него все быстрее. Папа видит, как мой дед вбегает в подъезд какого-то дома и побежал за ним. За дверью подъезда папа сразу оказался в большой, светлой, но пустой комнате с огромными окнами. Деда нигде не было. Но на стене он увидел картину, на которой был мой дед. Он узнал сразу этот портрет. И дед улыбался с него спокойной светлой улыбкой. .. Папа впоследствии рассказывал, что он даже заплакал во сне от ощущения грусти и чего-то еще. Вдруг портрет падает со стены и сам собой разлетается на части: полотно отдельно, рама отдельно, и т.д., и из картины вылетает какой-то листок старой желтой бумаги, сложенный пополам. Папа разворачивает, а там написанные чернилами слова «Храни тебя господь…..»… Через три дня к отцу на консультацию в больницу должен был прийти один пожилой мужчина по поводу предстоящей операции. Но за день позвонил и сказал, что прийти не сможет, очень плохо себя чувствует, и попросил отца приехать к нему домой, с тем намеком, что вроде отблагодарит за беспокойство. Отцу очень не хотелось ехать чуть ли ни через весь город, и к тому же его ждали другие пациенты. Но отказать в итоге не смог, надеясь на быстрое возвращение. Этот мужчина был то ли академиком, то ли писателем, потому что у него, как рассказывал отец, была огромная библиотека. И вдруг взгляд отца падает на картину на стене, среди прочих. С картины на его смотрел мой дед….Эта был тот самый портрет, который они продали кому-то в голодовку, это был портрет из его сна. Папа спросил у своего пациента про картину, тот ответил, что ему ее когда-то подарили. И вместо обещанного вознаграждения стал просить академика отдать ему эту картину, в крайнем случае продать за небольшие деньги. Академик не соглашался, но папа понял, что не сможет уйти без картины, и сказал в итоге, что это портрет его отца. Далее, повинуясь какой-то интуиции он попросил на минутку снять ее со стены, сказал, что предоставит доказательства, хотя сам не знал еще, что именно. Вынув картину из рамы, обнаружился листок бумаги внутри со словами примерно следующего содержания: «Моему дорогому и единственному сыну». И стояли фамилия, имя, отчество моего папы, и год его рождения. Академик отдал картину моему отцу, как законному владельцу, ценности у нее все равно не было никакой. И моим родителям удалось ее сохранить даже во время войны».
На этом бабушка закончила свой рассказ. А я больше не боялась этой картины, когда приходила к подружке.