Истории из жизни реальных людей
Она сидела в углу черной пустой маленькой комнатки на старой табуретке. Выглядела как обычно, но была слишком встревожена чем-то. Настолько встревожена, что искаженное страхом лицо приобретало новые, не посещавшие его до этого, странные формы. Она сидела неподвижно, едва заметно подрагивая. Поза — замкнутая, неудобная.
Я робко подошла ближе. Сначала я смогла увидеть судорожное смыкание губ, только потом услышать ужасный шепот. Самые отвратительные страхи проснулись от этого мерзкого чавканья губами. Или скорее от того, что то чавканье производило. Мне стало тошно. Оно шептало о смерти. Она говорила много слов. Их было очень много, они вытекали из её рта вязким потоком достаточно быстро, чтобы наслаиваться друг на друга, приумножая свою отвратительную сущность. Но все они неизменно были только о смерти во всех её ужасных человеческому существу проявлениях. Поглощенная ужасом я не заметила, как шёпот стал говором. Вытекающая из рта вязкая жижа из слов стала закипать. Грусть. Страх. Одиночество. Труп. Говор перешёл в крик. Злость. Гниение. Пустота. Эгоизм. Масса из слов бурлила из её чрева наружу. Нецелостность. Отец. Куски плоти. Дедушка. Дробление. Сестра. Разложение. Мама. Оно орала на меня всем этим. Говорило о моих родственниках и всё ещё о смерти. Она говорила и обо мне и всё ещё говорила о смерти. Я почувствовала: они все были здесь. Здесь — в этой черной пустой маленькой комнатке. Они все были здесь — со мной. Но комната продолжала быть пустой.
Я открыла глаза. Да, это именно то , что я хотела. То, что было нужно в тот момент. Я отыграла беспросветную тоску моего персонажа великолепно. Зал сиял восторгом. Это была моя лучшая роль! Стоило только верно настроиться. Только вот прошло уже столько времени… а я всё ещё не могу найти выход из той черной пустой маленькой комнатки…