На прощанье целуя её лицо,

словно видит в последний раз,
он совсем не похож на других лжецов-
так сияюще светлоглаз.

И такой настоящий, что хочет жить
каждый шрам на её щеке,
где касанья прошлых Иуд свежи.

Ей не хочется быть ни с кем

из грядущих и бывших. Пусть гибнет май
и сквозняк дребезжит из рам.
Он целует так, словно шепчет: Знай,
наши крылья растут
из ран.

© Майя Кузнецова

Источник